. Antes de que mis recuerdos fundaran esta crónica, antes, incluso de ser periodista, mi pluma se había comprometido con usted para saldar la deuda que tiene la historia con los grandes.
Mil y una historias hacían de mi paso por la enseñanza un pasaje hacia lo inverosímil. A diferencia de muchos que no tuvieron mi dicha, yo sí tengo recuerdos gratos de casi la totalidad de mis profesores, claro, exceptuando aquella docente de preescolar que no entendía mis despistes a la hora de descubrir el asiento que me correspondía según el día de la semana. El protagonista de mi inspiración está muy alejado a esa etapa en la que comía plastilinas. Llegó en un momento en el que parecía imposible hacer otro espacio en el rincón que le dedico a los profes que han marcado mi vida.
Recuerdo la primera vez que lo vi. La incertidumbre resaltó el desconcierto de mis ojos cuando al mirar a mi alrededor el 90 por ciento del aula –entonces décimo grado del Instituto Preuniversitario Vocacional de Ciencias Exactas Luis Urquiza Jorge, de esta ciudad—lo saludaba como si lo conociera desde siempre. En ese instante ignoraba que iba a dedicarle esta defectuosa composición a quien merece la poesía y la coherencia de un Premio Nobel de Literatura.
Serafín, como su nombre lo indica, se presentó como un ángel, con la sonrisa pícara de los abuelos que narran leyendas increíbles en los cuentos fantásticos .Con su portafolio negro, desprovisto de cualquier tiza burlona que quisiera empañar tan pulcra estampa, y con la camisa , que como nos dijera poco tiempo después, “le había pedido prestada al jefe del sector”, así imprimió en mis recuerdos su primera imagen, su olor a hogar, a planchado, a familia.
Las matemáticas eran el viaje al “País de las maravillas”, ninguna ecuación trigonométrica me quitó el sueño aunque todavía me costara despejar la variable, yo estaba segura de que “el matemático de la ternura” con algún chiste o jarana inyectaría cada lógica como una canción en mi cerebro abrumado por la física, la química, el español…
Su brazo en mi hombro en cada examen no podía faltar. El inicio de cada intervención con las frases: Mis niños, mis hijos… La geometría con las parábolas, y el movimiento de su anatomía con cada uno de sus trazos, la F que denotaba un extremo del pentágono pero que era más de nosotros que de la propia figura por la acepción “feo”, la asunción de cada pasaje de su vida como una guía para aprender a vivir con la satisfacción de haberlo conocido.
En ocasiones, siento sus pasos apresurados dirigiéndose al grupo. Puedo ver claramente el pañuelo combinado con el pulóver. La venita que se dibujaba en su nariz. Por aquellos tiempos cometíamos de vez en vez algunas indisciplinas, lo peor de todo era la vergüenza de que el profe se enterara, entonces sabíamos que él se decepcionaría y que una conversación seria se avecinaba. Nunca he mirado más el piso que cuando él nos llamaba la atención.
Era capaz de meterse en líos cuando veía alguna injusticia, de actuar inmediatamente si alguno de sus alumnos lo necesitaba, de abrir las puertas de su casa para repasar (sin cobrar), de trabajar en dos lugares diferentes casi sin fuerzas, de regalarnos una tiza por el 8 de marzo cualquier día del año, de movilizar , sin darse cuenta, a un batallón de jóvenes diferentes para unidos hacerle las serenatas más románticas de la historia. El amor que creció entre nosotros no podrá ser descrito ni aunque vuelva a nacer otro Shakespeare.
Si alguno de los que me leen ha conocido a un ser celestial, entonces comprenderán cómo pueden sentirse todos los que conocieron al Sera, es muy difícil acostumbrarse a una nueva realidad luego de haber vivido en el Olimpo.
Así fue él, digo, así es. El día en que lo despedimos le abrimos las puertas a nuestras almas para perpetuarlo en nuestras memorias. Todavía espero encontrar otra personalidad tan dulce, un corazón la mitad de puro, la virtud patriarcal de hacernos a todos sus eternos hijos.
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